Trazando algunas lineas dobles, punteadas o infinitas, intenté traspasar el
Alter Ego femenino donde habitan certidumbres de atrapar lo inexistente. Paren los dedos con su rítmico movimiento crucetas desesperadas por romper linealidades confrontadas sobre objetos como una tela o un papel telas, protagonistas de la estabilidad ¿O alguna vez han visto crucetas hiladas en cordilleras o nubes?
Enredarnos, y puntear hasta caer muertas con nudos latentes en la garganta que no explotan a gritos, pero si van apagando la voz poco a poco, hasta perderse al fondo del universo.
¿Porque la aguja y el hilos han sido lo imperecederos elementos en las canastas de tristezas?
Desenvuelvo harto hilo para formar cadenas que me permitan subir por ellas para llegar hacia cualquiera de esos huecos negros; donde mi voz oculta, perdida y solitaria muere lentamente por y con el silencio,: el silencio infinito de mi voz, que es su voz.
¿Porque la aguja y el hilo construyen historias de mujeres, o las mujeres construyen su historia con ellos?
Solo se que nunca aprendí a usarlos, y en mis dedos se observan las cicatrices de pinchazos derramando silencios de dolor...
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No se pueden rehacer las puntadas viejas, son las nuevas pasiones o las pendientes a través de las cuales la aguja, que como pincel sobre una tela, parirán colores sepias. Guardados como lágrimas que habitan en las nubes del desierto.
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Violentada y agujereada. Aun busco que espacio de mi extensión no duele, o escapa de arañazos de las palabras tuyas que marcaron mi rostro.
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Voy a decorarme bajo siete fustanes colores gitanos para invitarte a perdernos en la inmensidad del color indefinido, sin fronteras, sin tiempos, sin cuerpos.
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Amo mis promesas, porque so ilusiones que rehago para reinvertame lo que no me gusta ser.
*Una noche de un sábado 11 de marzo cualquiera, similar a todos, como un simple pespunte sigo buscando mi voz...
